Corta essa

as notícias triste fazem rir

exames que tornam a reviver o Coliseu

o que fez ficar tudo tão estranho e insuportável

eu te pergunto

nada realmente faz sentido quando volta a ser normal

ninguém gosta de se acostumar, uma boa teoria a ser refutada esta tua

o hábito é o nosso mal, como diria o francês

e o bico que se faz segurando o choro pra que ninguém na plateia ria tão alto

que desperte de que nada deveria chegar a tanto

todos os dias acordo e faço as mesmas coisas

as vezes com a chateação de que poderia repetir tudo um pouco mais cedo

ou que talvez ninguém se importe por estar tão quieta, só respirando

os programas talvez ajudem em alguma coisa

conversar enquanto o pedido não vem

ou quando todos estão por muito tempo calados

ou pra me calar de vez

quem realmente se importa com eles

com aquelas vidas ali

a roda que se faz em volta do corpo estendido

volta a ser fila depois de tudo

dá pra se lembrar de tudo

de como se conheceram

de como se olhavam e não queriam parar de se olharem

a força pra não ri e se entregar

escutar a voz

sentir o corpo

repetir frases de amor

prometer o impossível

perceber tiques

todos os dias do mesmo lado da cama

panela destampada

cheiro de mijo

um canto para se juntar o que quiser

e depois

uma avalanche de 'verdades'

uma casa vazia

uma barriga esticando como se fosse de elástico

uma vingança em rede nacional

é teu

é teu desgraçado

e quem lembra disso

só os que ainda ficar ao redor dela e dele

os que são vizinhos

nem a retrospectiva pauta.